A sua imagem

Ela nasceu e já teve a sua voz calada, seus passos não a pertenciam e seu destino estaria nas mãos de um algoz, daquele que via nela, tão pequena e frágil, um objeto a ser comercializado, um objeto que deveria ser conduzido como melhor o parecesse.

Não fora dado a pobre mãe preta o direito de criar seus filhos, foram de seus braços arrancados e ela sangrava da dor.

Eles seguiram a vida, mas que vida? Foram acorrentados, espancados, tiraram suas roupas, suas crianças e mulheres, não conheciam a dignidade e suas cabeças foram feitas para abaixar, o sangue feito para escorrer e seus rostos para derramar, derramar lágrimas e suor, lágrimas e suor, apenas.

Uma coisa ninguém sabia, a cor da pele trás diferença sim, a cor negra é a cor da força, da garra e do trabalho, cabe em si toda resiliência do mundo e, no peito negro, é no negro sim, é onde se encontra o amor mais puro que se pode existir, a voz presa, mas logo há de gritar.