Nessa

Eu sou um bocado de coisas que não cabem na boca do mundo

Poeta que na mudez se canta e na sombra esclarece,

Sem amor não vivo e por enquanto passo bem,

Sem nunca tê-lo conhecido.

Não sou homem, nem sou texto,

Coisa entre o corpo e o livro,

Duna do vazio ao desvão.

Não sou tese, tópico, nem bula.

Ficção.

E que leitura é mais inútil e bela?