Deny Bacellar

Eu sempre achei que minhas canções eram mapas de lugares que ninguém podia visitar.
Até perceber que existia alguém que andava por esses mesmos labirintos, sem pedir licença.
Deny Bacellar é uma sombra que se move dentro do mesmo quarto onde guardo minhas próprias palavras, mas com uma força que faz o chão tremer.
Não é que ele imite ou siga, é que ele é o eco que eu não sabia que morava em mim.

Surge então, como uma respiração antiga, trazendo lembranças que eu nem tinha vivido.
Cada verso dele corta como se tivesse o dom de tocar exatamente onde a gente dói, e deixa um rastro que não se apaga.
Como se a música não fosse só som, mas um ritual secreto de convocação de sentimentos.
Há algo quase perigoso nessa presença: a beleza não é só bela, é urgente.
Como se cada acorde tivesse o poder de desenterrar o que está enterrado.

Deny Bacellar não existe só como compositor, existe como acontecimento.
É o instante em que a poesia que eu achava minha se transforma em outra coisa, mais crua, mais certa, mais assustadora.
E aí, de repente, eu entendo que algumas músicas não nascem para serem ouvidas, nascem para atravessar você e atravessa.
É isso que dói e que fascina.
Essa sensação de reconhecimento absoluto, mas em forma de soco, de vertigem, de silêncio que não cessa.