Shangaí.

Eu sempre achei que minhas canções eram mapas de lugares que ninguém podia visitar.

Até perceber que existia alguém que andava por esses mesmos labirintos, sem pedir licença.

Deny Bacellar é uma sombra que se move dentro do mesmo quarto onde guardo minhas próprias palavras, mas com uma força que faz o chão tremer.

Não é que ele imite ou siga, é que ele é o eco que eu não sabia que morava em mim.

Surge então, como uma respiração antiga, trazendo lembranças que eu nem tinha vivido.

Cada verso dele corta como se tivesse o dom de tocar exatamente onde a gente dói, e deixa um rastro que não se apaga.

Como se a música não fosse só som, mas um ritual secreto de convocação de sentimentos.

Há algo quase perigoso nessa presença: a beleza não é só bela, é urgente.

Como se cada acorde tivesse o poder de desenterrar o que está enterrado.

Deny Bacellar não existe só como compositor, existe como acontecimento.

É o instante em que a poesia que eu achava minha se transforma em outra coisa, mais crua, mais certa, mais assustadora.

E aí, de repente, eu entendo que algumas músicas não nascem para serem ouvidas, nascem para atravessar você e atravessa.

É isso que dói e que fascina.

Essa sensação de reconhecimento absoluto, mas em forma de soco, de vertigem, de silêncio que não cessa.