O SONHO DOS MORTOS

Mesa escura. Tapete encarnado. E três figuras que me observavam — uma com as mãos cruzadas como quem espera há séculos, outra a tremer de ânsia, a terceira pendia do teto como se a gravidade fosse opcional.

Algo engolia livros no escuro. Algo guardava memórias demasiado antigas para serem minhas. E eu, suspensa entre o chão que cedia e o ar que faltava, percebia que este lugar me conhecia antes de eu nascer.

Não era apenas um sonho. Era uma escavação.

O tempo aqui mastiga devagar. As paredes respiram segredos que não pedimos. E há armários que só se abrem quando deixamos de procurar chaves.

Literatura sobre o que escondemos nos vãos da infância, sobre o abandono que nunca nos deixou realmente, e sobre a coragem de acordar para o que dormíamos dentro de nós. Para quem já se perdeu dentro de si — e mesmo assim continuou.