O Código Efêmero

Há anúncios que dizem mais sobre quem os faz do que sobre aquilo que anunciam. Numa tarde de outubro de 2026, circulou numa rede social uma imagem em duas partes: no alto, a frase de efeito, segundo a qual pesquisadores teriam acabado de assinar a certidão de óbito da programação; embaixo, a primeira página de um artigo acadêmico com título de epitáfio, The End of Software Engineering, o fim da engenharia de software. A frase correu como correm hoje as frases: sem leitor, apenas com repetidores. Quem a compartilhava não tinha aberto o artigo; quem o abrira, em geral, não a compartilhava. O homem moderno tem uma relação curiosa com os obituários de suas próprias atividades. Já se anunciou a morte do romance, a morte da pintura, a morte de Deus, a morte do autor, o fim da história, o fim do trabalho. Em quase todos os casos, o defunto continuou andando pela casa, um tanto envergonhado, enquanto o coveiro procurava outra freguesia. Não porque os anúncios fossem inteiramente falsos, mas porque confundiam a morte de uma forma com a morte de uma necessidade. A pintura de cavalete perdeu o monopólio da imagem para a fotografia; a necessidade de ver o mundo com olhos de homem continuou intacta, e a pintura reencontrou o seu lugar justamente quando deixou de competir com a câmera. Este ensaio parte de uma suspeita semelhante. O que está chegando ao fim não é a engenharia de software, mas uma certa divisão do trabalho dentro dela: aquela em que o engenheiro humano precisava traduzir